Vendredi

De Maistre m'inspire : il continue notamment sa réflexion par ceci, " on ne réflechit pas assez à la force de l'habitude, et à cette inconcevable puissance que l'homme exerce sur lui-même, surtout pour se tromper" ( dans le sens, non pas de prendre une mauvaise voie, mais au sens de se mentir à soi-même ).

Peut-on alors disputer à l'Homme ses propres sensations ? Lorsque je pense aimer une personne, un tableau, un morceau de rock, ne me trompe pas une fois encore cet esprit retors et terrible qui est le mien ? Est-ce que j'admire ? Ou est-ce que je "crois" admirer, par exemple, cette jeune fille attablée à côté de moi dans ce café, exhalant de la fumée de nicotine d'entre ses lèvres rougies par un stick Dior, plissant délicatement ses yeux ourlés de kolh moderne, puis, mon regard glissant vers son buste, faisant frissonner la chair veloutée et parfumée de ses seins à peine voilés d'un bustier immaculé et diaphane ?

Mensonge que l'éloge, hypocrisie toute freudienne que l'admiration, l'amitié ou l'amour ? on ne peut que blémir en notre qualité d'humanoïde complexé et socialement sur-déterminé ( tant mieux ? )...